Fichtre !
Qu’est-ce qu’elle est bien abrupte,
Cette grande et affamée tourdre !
Quand toi profitais du tertre,
De ses étendues de chanvres,
Voilà débarquant la cuistre,
Que son estomac rend goinfre !
On a pu l’appeler « Belge »,
Allons, soyons poli, l’« Huître »,
En elle tu perçus le monstre,
Celui qui tente ton meurtre.
Mais c’est niant ton sépulcre,
Que tu poursuivis le fanfre.
Lui que tu vis en quatorze,
Par tes innombrables dioptres,
Son aide semblait bien humble,
Mais fi ! Lorsqu’on est plus pauvre.
Pressé tu secoues tes muscles,
Et files à travers les pampres.
Oublie l’ineffable sceptre,
Celui qui fini ton stupre,
Qui ne veut point tes ersatz.
Là, au milieu des girofles,
Se trouve ton grand triomphe,
Va t’y cacher petit gomphe !